Poema de un agujero
Quedóse Jacob solo,
y hasta rayar la aurora estuvo luchando con él un hombre,
el cual, viendo que no le podía,
le dio un golpe en la articulación del muslo,
y se relajó el tendón del muslo de Jacob luchando con él.
El hombre dijo a Jacob:
“déjame ya que me vaya, que sale la aurora”.
Pero Jacob respondió:
“no te dejaré ir
si no me bendices”
No se debe escribir en el primer renglón el nombre de dios.
Voy corriendo al ritmo de los latidos de la tierra.
Pies de arena y boca de marfil,
marcho tras las páginas de mi presa.
El torso, de cazador,
en salmuera.
Se ha abierto un agujero en el suelo del campo,
un agujero grande escrito en versos de oscuridad.
La poesía y el miedo se mezclan por los alrededores.
Un colibrí de jacintos desciende hasta la orilla y calma su sed;
me siento en el borde,
de pie, detrás de mi,
observo todos mis movimientos con atención y me susurro las nanas de mi cebolla.
Melodías tristes del pensamiento.
Se me han caído las preguntas dentro,
preguntas de hombre y preguntas de cielo,
preguntas sin respuestas,
y preguntas del recuerdo.
Se me han caído las preguntas dentro.
Preguntas que cuando mienten,
salpican caramelo.
Quehaceres con espinas de llanto,
la garganta inflamada de pasión,
el sombrero en mi alcoba,
y mi alcoba en tu nación.
Gatos de mi amor que arañan el éxodo de tu cariño,
la sangre espesa como miel,
primaveras borrachas de color que despiertan en mi el eco de tus sentidos.
Un arco en el exilio,
un exilio en el ombligo.
Un ombligo de chiquillo,
donde nadan peces malheridos.
Charcas de amor que esconden en el fondo un gran salón,
salones de mil ventanas por donde entra el dragón,
dragones de esparto,
dragones como yo.
Para las heridas inquietas, curas pacientes.
Hortelano de mi huerto encontré cavando ese dichoso concepto,
ese bendito agujero,
donde perdí las mil preguntas y hasta los guerreros tienen miedo.
Y mientras,
ajenos, los barberos del sol,
juguetean con la licencia de las navajas.
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As raíces dos meus pes
Las raíces de mis pies han crecido más allá del horizonte,
más allá del día y de la noche,
más allá del vientre de la verdad,
y de las semillas de lo aparente.
Borracho de destino, fumo doctrinas de Sísifo en papel de plata.
Sacrificios de estaño por el color de una bandera.
Duermo entre sabanas desconocidas.
Arriban a mis costas galeones con maderas de muerte y cenizas de latón,
-Estoy más que dispuesto a luchar.
Han dejado de danzar las mariposas allá abajo, en el valle.
Dentro de cada hombre ha empezado a crecer un pequeño suicidio,
dentro de cada mujer,
ha empezado a morir una gran vida.
Las tropas están cansadas;
cerradas las cascadas de las flores de mi sangre, el yermo terreno se convertirá en testigo de su propia agonía lorquiana.
El depredador del valle examina con serena impaciencia sus dominios.
Puntos quietos de locura en el terreno que esperan cual cepos dentados.
Se retiran las aguas de la costa,
(Dos vocales distraídas aprovechan el momento y se enamoran antes de que amanezca el infierno.)
y sobre las arenas del fondo aparecen escritos los versos de mi Biblia.
Tachones de un dios anarquista.
Dirijo bombarderos que fumigan mi cielo de esperanza,
buitres de pico blanco.
Señoríos de azufre,
promesas de mi anular.
Dios me muestra un tamaño superior al que posee.
Inyecciones de grafito que publican mi diario.
-¿Qué es lo que he perdido para siempre?
-¿Qué he ganado para nunca?
Os versículos cenicientos me han traído hasta aquí:
o fillo de Davide, xace nas portas do templo.
Todavía resisto los embates de mi padre,
pesadillas de estrellas y huesos rotos.
Caín nombrado como elefante,
un elefante de porvenir,
un porvenir sin futuro.
Claroscuros de mi razón tejidos sobre el viento.
Qué vulnerable se siente uno en la palma de una mano.
